• Série Beckett — Poèmes suivi de mirlitonnades


    Poèmes suivi de mirlitonnades

    ★ ★ ★ ★ ★

    1976-1978

    Un pur moment de bonheur. J'ai pris mon pied à travers ces quelques mots. L'essentiel y est pourtant dit. C'est un monde toujours noir que l'on retrouve, un rapport à la langue tellement cru et poétique en même temps, tellement jouissif, mystérieux, inaccessible d'une certaine façon. Si je devais résumer la vision de Samuel Beckett de la langue, je dirais que tout est tellement inaccessible que cela devient à la portée de tous. Chaque lecteur aura accès à une « interprétation » différente. Je pense que cela s'applique à tous les ouvrages, mais là, c'est manifeste, comme une évidence qui s'allonge à mesure que l'on feuillette.

    « que ferais-je sans ce monde sans visage sans question
    où être ne dure qu'un instant où chaque instant
    verse dans le vide dans l'oubli d'avoir été
    sans cette onde où à la fin
    corps et ombre ensemble s'engloutissent
    que ferais-je sans ce silence gouffre des murmures »

    Alors on fait bien attention, on a l'impression que chaque page, qui contient en général moins de vingt mots, est d'une valeur inestimable. J'ai bu, comme je l'avais fait avec L'image et Le dépeupleur (mes deux seules lectures antérieures, si on y soustrait En attendant Godot que je n'ai pas terminé), ces lignes sombres et atypiques, avec un grand enthousiasme. C'est réellement un bijou que de lire de pareils déchets... Oui, ce ne sont que des déchets par rapport au reste. Des fragments alcoolisés, que l'on suppose hasardeux au premier abord... Le reste, qu'est-ce que c'est ? Ce n'est pas le reste de l'œuvre de Beckett dont je te parlerai encore et encore et encore pendant plusieurs semaines. Le reste, c'est ce qui se passe entre les mots et les yeux, une vague textuelle étrangement jouissive (je reviens au même radical), à tel point que l'on se croit pris dans l'impulsion.

    « vive morte ma seule saison
    lis blancs chrysanthèmes
    nids vifs abandonnés
    boue des feuilles d'avril
    beaux jours gris de givre »

    Je mets cinq étoiles, mais dans ma pensée, il y a un 4.5/5. Or j'ai découvert que les étoiles à demi remplies n'existaient pas en caractères spéciaux. Tant pis. 4.5, pourquoi ? Parce que j'ai peur de trouver mieux par la suite...

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